РуЛиб - онлайн библиотека > Вавикин Виталий > Социально-философская фантастика > Кара за хебрис > страница 2
Читаем онлайн «Кара за хебрис» 2 cтраница
приоткрытую дверь в комнату, где никого кроме тебя нет. Хьюмер куда-то уполз. Женщина, с которой ты занимался любовью в эту ночь, куда-то уползла.
Ты одеваешься, выходишь на улицу. Чертова машина не могла идти, поэтому ползла, как червяк, – сжималась и растягивалась, сжималась и растягивалась… Выпавший за ночь снег почти скрыл следы этого передвижения. Почти… Ты идешь вдоль заметенного желоба и чувствуешь, как мороз начинает щипать лицо. Клубы пара вырываются изо рта. На закрытых дверях одноэтажного отеля висят таблички: «Свободно». Похоже здесь только ты и хьюмер. Только холод и след, оставленный обнаженным телом робота. Но тела нет, а след прерывается. Ты стоишь и пытаешься понять, куда делся хьюмер.
– Что-то потеряли, мистер? – спрашивает старик. Ты оборачиваешься. Смотришь на него. Откуда он, черт возьми, взялся?! – Много снега! – говорит старик, растягивая слова. – Всю ночь мело, а теперь… – он сжимает морщинистой рукой черенок лопаты и тяжело вздыхает. Ты снова смотришь на след хьюмера у своих ног. – Кто приезжал сегодня ночью? – спрашиваешь старика. – Вы последний, мистер, – говорит он, начиная расчищать тротуар. – Что значит «я последний»? – Вчера ночью, мистер… – Вчера? Ты хочешь сказать, что приехал два дня назад, но не говоришь. Мороз пробирается под одежду. Или он уже там был? Что, черт возьми, здесь происходит?!
Ты возвращаешься в свой номер. Нолан должен приехать после обеда, может быть, ближе к вечеру. Проверь чемодан. Достань из-под кровати, выложи рубашки и завернутый в целлофан костюм… Чувствуешь? Это по спине пробегает бесчисленная армия мурашек, сердце сжимается, к горлу подкатывает тошнота…
– Кто был в моем номере? – спрашиваешь старика. Он втыкает лопату в снег, опирается на нее, словно это костыль. Смотрит на тебя и молчит. – Кто был в моем номере? – повторяешь ты, теряя терпение. – Никого, мистер, – говорит старик. В его голубых глазах отражается серое небо. На седых ресницах нависла пара снежинок. «Вся эта игра в гляделки ни к чему не приведет», – понимаешь ты. И еще эта женщина – хьюмер, куда она делась, черт бы ее побрал?! – У вас что-то случилось, мистер? – спрашивает тебя старик. На какое-то мгновение тебе кажется, что он все знает. Знает о Мэдж, знает о Нолане, знает о твоих планах… Но это всего лишь дряхлый старик с выцветшими глазами и тяжелой для его лет лопатой…
Старик стучит в дверь и говорит, что кто-то поцарапал твою машину. Ты одеваешься и идешь на стоянку. Снег скрипит под ногами. Ты думаешь о хьюмере, думаешь о Нолане, думаешь о планах покинуть эту планету.
– Вот, – говорит старик, указывая на помятую дверь пикапа. На черной лакированной поверхности блестит оставшаяся от другой машины серебристая краска. – Хотите, чтобы я позвонил куда следует, мистер? – спрашивает старик. – А чья это была машина? – спрашиваешь ты. Седые брови хмурятся. Ответа нет. – Так мне вызвать службу контроля? – Не стоит. – Как знаете, мистер, – старик вздыхает. – Хорошая была машина. Дорогая. Ты киваешь. Он заглядывает в салон. Видит детское сиденье. – Как раз для большой семьи, – его губы растягиваются в улыбке, обнажая вставные зубы. – Соскучились, небось?
– Что-то потеряли, мистер? – спрашивает старик. Ты оборачиваешься. Смотришь на него. Откуда он, черт возьми, взялся?! – Много снега! – говорит старик, растягивая слова. – Всю ночь мело, а теперь… – он сжимает морщинистой рукой черенок лопаты и тяжело вздыхает. Ты снова смотришь на след хьюмера у своих ног. – Кто приезжал сегодня ночью? – спрашиваешь старика. – Вы последний, мистер, – говорит он, начиная расчищать тротуар. – Что значит «я последний»? – Вчера ночью, мистер… – Вчера? Ты хочешь сказать, что приехал два дня назад, но не говоришь. Мороз пробирается под одежду. Или он уже там был? Что, черт возьми, здесь происходит?!
Ты возвращаешься в свой номер. Нолан должен приехать после обеда, может быть, ближе к вечеру. Проверь чемодан. Достань из-под кровати, выложи рубашки и завернутый в целлофан костюм… Чувствуешь? Это по спине пробегает бесчисленная армия мурашек, сердце сжимается, к горлу подкатывает тошнота…
– Кто был в моем номере? – спрашиваешь старика. Он втыкает лопату в снег, опирается на нее, словно это костыль. Смотрит на тебя и молчит. – Кто был в моем номере? – повторяешь ты, теряя терпение. – Никого, мистер, – говорит старик. В его голубых глазах отражается серое небо. На седых ресницах нависла пара снежинок. «Вся эта игра в гляделки ни к чему не приведет», – понимаешь ты. И еще эта женщина – хьюмер, куда она делась, черт бы ее побрал?! – У вас что-то случилось, мистер? – спрашивает тебя старик. На какое-то мгновение тебе кажется, что он все знает. Знает о Мэдж, знает о Нолане, знает о твоих планах… Но это всего лишь дряхлый старик с выцветшими глазами и тяжелой для его лет лопатой…
* * *
Вечер. Нолан так и не приехал. Ты сидишь у окна и смотришь, как снег падает на расчищенную стариком дорогу. Потертая фотография Пег лежит на столе. Девочка улыбается, щеголяя беззубой улыбкой, а за ее спиной красуется большой снеговик, которого вылепила ее мать. Она обнимает тебя в тот самый момент, когда ты делаешь эту фотографию. Где-то далеко смеются дети, скатываясь на санях с обледенелой горы. Их голоса звенят в морозном воздухе. Пег крутит головой. – Смотри на меня, – говоришь ты дочери. – Она всего лишь ребенок, – говорит тебе жена. Ее губы прикасаются к твоей щеке. Ты нажимаешь на «спуск». Фотоаппарат щелкает… Вы лежите с женой в постели, и ты вспоминаешь Мэдж… – О чем ты думаешь, когда занимаешься любовью с женой? – спрашивает Мэдж в отголосках прошлого. – Ни о чем, – говоришь ты. – А я о тебе. – С Бартоном? – С мужем, – Мэдж мечтательно закрывает глаза. Горячий шоколад блестит на ее губах. Ты не думаешь о ее муже, но ты не можешь не думать о Бартоне. Где-то рядом гудит офисный принтер, выплевывая белые листы. – Хочешь узнать, как мы это делаем? – спрашивает Мэдж, не открывая глаз. Ты молчишь. Она вздыхает. Шоколад остывает в ваших чашках. Верн проходит мимо, забирает листы из принтера и снова прячется за ширмой своего рабочего места… – Что с тобой? – спрашивает жена. Ты качаешь головой и поворачиваешься на бок. Лежишь и слушаешь, как шелестят листы книги, которую она читает. От постельного белья пахнет чем-то сладким. За окном долгая холодная ночь…Старик стучит в дверь и говорит, что кто-то поцарапал твою машину. Ты одеваешься и идешь на стоянку. Снег скрипит под ногами. Ты думаешь о хьюмере, думаешь о Нолане, думаешь о планах покинуть эту планету.
– Вот, – говорит старик, указывая на помятую дверь пикапа. На черной лакированной поверхности блестит оставшаяся от другой машины серебристая краска. – Хотите, чтобы я позвонил куда следует, мистер? – спрашивает старик. – А чья это была машина? – спрашиваешь ты. Седые брови хмурятся. Ответа нет. – Так мне вызвать службу контроля? – Не стоит. – Как знаете, мистер, – старик вздыхает. – Хорошая была машина. Дорогая. Ты киваешь. Он заглядывает в салон. Видит детское сиденье. – Как раз для большой семьи, – его губы растягиваются в улыбке, обнажая вставные зубы. – Соскучились, небось?