РуЛиб - онлайн библиотека > Кирсанов Семен > Поэзия > Лирические произведения > страница 89

Читаем онлайн «Лирические произведения» 89 cтраница

ОТВЕТ
Хотя финал
                   не за вершиною —
да будет жизнь
                          незавершенною,
поконченной,
                       несовершенною,
задачей,
              в целом не решённою.
Пусть,
            как ковер из маргариток,
без сорняков
                    и верняков —
ждет на столе
                       неразбериха
разрозненных
                          черновиков.
И стол мой письменный —
                                          не дот,
и кто захочет —
                          пусть берет.
Он календарь
                          на нем найдет
с делами
               на сто лет вперед.
Жить мне хотелось
                              на пределе —
с отчаяньем
                       в конце недели,
что вновь
                 чего-то недоделал,
что воскресенье
                             день без дела.
И не спешил
                       сдавать в печать,
а снова —
                    новое начать.
Поэтому
               между поэтами
заметят:
                 «Был богат проектами»
В числе
            лужаек не докошенных,
в числе
              дорожек незахоженных —
пусть я считаюсь
                             незаконченным
и в том не вижу
                              незаконщины!
Я не желаю
                  жить задами
воспоминаний
                          дорогих,
но кучу планов
                             и задании
хочу оставить
                      для других.
Беритесь —
                не страшась потерь.
А я —
       вне времени —
                                 теперь.

ВОЗВРАЩЕНИЕ

Я год простоял в грозе
расшатанный,
                        но не сломленный.
Рубанок, сверло, резец —
поэзия,
             ремесло мое!
Пила!
            На твоей струне
заржавели все зазубрины,
бездействовал инструмент
без мастера,
                    в ящик убранный.
Слова,
            вы ушли в словарь,
на вас уже пыль трехслойная.
Рука еще так слаба —
поэзия,
           ремесло мое!
Невыстроенный чертог
как лес,
           разреженный рубкою,
желтеющий твой чертеж
забытою
              свернут трубкою.
Как гвозди размеров всех
рассыпаны
                  краесловия.
Но как же ты тянешь в цех —
поэзия,
               ремесло мое!
К усталым тебя причли,
на койках
               бока отлежаны,
но мысли уже пришли
с заказами
                  неотложными.
Хоть пенсию пенсий дай —
какая судьба
                     тебе с ней?
Нет, алчет душа труда
над будущей
                     Песнью Песней!
Не так уже ночь мутна.
Как было
              всю жизнь условлено —
буди меня в шесть утра, —
поэзия,
           ремесло мое!

Примечания

1

Долгие рыдания… Поль Верлен (франц.).

(обратно)

2

После нас хоть потоп (франц.).

(обратно)

3

Права человека (франц.).

(обратно)

4

Свобода (англ.).

(обратно)