Читаем онлайн «Русская фантастика»
- 123 . . . последняя (13) »
Русская фантастика 2010
Повести
Людмила и Александр Белаш Пылающий июнь
Взгляд 1 Девушка, сошедшая с ума
Я недаром вздрогнул. Не загробный вздор. В порт, горящий, как расплавленное лето, разворачивался и входил…Теплоход. Я недаром вздрогнул. События того лета сохранились отрывочно, фрагментами. Похоже на эпизоды из давно виденного фильма: какие-то куски, яркие сцены, а между ними — полосы темного беспамятства. Да, именно с видеозаписи все это и начиналось…Владимир Маяковский
— Хочу купить штурмовую винтовку, — заявила Ласса, глядя на сверкающие воды залива. У огненно-белого горизонта смутно темнел аванпорт. Ближе к берегу высились доки, на грузовых терминалах поворачивались черные согнутые краны — как силуэты марабу. Зной размывал пейзаж гавани белесым маревом. В прозрачной тени руки Лассы мерцали смуглым атласом. Ее лицо было грустным и усталым. Пальцы поглаживали армейский бинокль, лежавший перед ней на столике. — Тебе новую вещь в заводской упаковке или сойдет подержанная? — механически спросил долговязый. На нем были поло и шорты, дальше раздеваться некуда. Дальше только плавки. Он развалился на хлипком стуле, вытянув волосатые костлявые ноги и созерцая запотевший стакан с пивом. — А что лучше? — Автомат Калашникова. Недорогой, надежный. Зачем тебе большая пушка, Ласси? Попадешься — будет забот по горло. — Нужна винтовка. Она мощнее. — Очертенеть. — Долговязый блаженно хлебнул ледяного пива. — Со мной будет тепловой удар. — Сколько стоит винтовка? — Возьми металлический макет. На вид не отличишь. Припугнешь — любой в штаны наложит. Отдам за так, только приди ко мне. Ах, Ласса! Есть на что поглядеть, особенно в коротком и открытом платье из тончайшей «мокрой» ткани. Рост отца-норвежца и прелесть мамы-таитянки. Метр восемьдесят пять плюс каблуки. Накачана суровой жизнью на холодных островах. «Вроде баб на буровые платформы не берут. И на траулер тоже. Однако развилась — кобыла несговорчивая! Таким прямая дорога в охрану». — И не жди. Давай к делу. Сколько? — «Калаш» стоит тысячу триста, с комиссионными — полторы. Доставят через неделю. На оградку террасы, пыхтя, навалился грудью заросший музыкант — и уронил к туфлям Лассы платок, которым только что обтирал свою потную физиономию. — Хай! Жарища, верно? — Он перегнулся через загородку, силясь уцепить платок, не достал и для утешения схватил стакан долговязого. — Поставь на место, свинья! — возмутился тот. — Да брось, не жмись. — Музыкант утопил нос в пене. — Я немножко. Горло засохло. — Ты, ВИЧ-инфицированный, мигом плати за мое недопитое!.. — Я справку принесу, что здоров. Завтра. По горящему зеркалу залива медленно двигались суда, издавая горестные трубные звуки. — Если река еще обмелеет, — музыкант вернул стакан, — остановят ядерный реактор в Милиане. Ему, блин, нужна вода. Останемся без света! А ты куда глядишь? Хочешь парня? Вот он я. — Арто так и не нашли? — лениво спросил долговязый. Ласса промолчала, изучая гавань в бинокль. — Царство небесное. — Музыкант грузно закинул бычью ногу на ограду; загородка жалобно скрипнула. — Помянем! Закажите мне коктейль. Вот не ждал, что ты водишься с этим спекулянтом! — Полегче, борода. — Долговязый снова повернулся к Лассе. — Так ты берешь? Подошел анундак. От него за метр пахло желтой полынью, позвякивали колокольцы на косичках, а в круглом вырезе цветастой рубахи-дашики щерилось ожерелье из чьих-то зубов. — Товар можно брать у меня, — предложил он музыканту. — Наши привозят регулярно. Я тут сяду. Хакей? — Беру. — Ласса отодвинулась от африкоса. И вдруг что-то изменилось. Словно в мир жаркой истомы вторглось нечто постороннее, тревожное. Девушка с испугом огляделась — что? почему? — и вновь подняла бинокль. Вот оно. Из-за мыса, вытянувшегося в простор гавани, выворачивал большой сухогруз. Мрачная плавучая скала в море огня. Давящий свет смазывал детали, но Ласса несколько раз нажала сенсоры настройки, и в расплывчатом поле зрения проступили угловатые тяжелые буквы: «ГОЛАКАЛА». «Голакала», — вспомнила она, — «Черный шар». Прикатился… Значит, уже скоро». — А быстрей… быстрее можешь? — поспешно и тихо спросила она долговязого.
«Все, кто приходит ко мне, — пациенты психбольницы. — Энгеран глядел с седьмого этажа на мутный серо-зеленый канал, где катера прикипели к причалу. — Тем более сейчас. Я сочиняю предисловия к их историям болезни. У всех жар и тиф. Тиф значит «туман». Людям туманит мозги: они слышат голоса из стен, видят мальчиков с крыльями, красных пауков в ванной — и спешат рассказать мне. Может, это воспаленное тщеславие? Да, и оно тоже. Увидеть свою рожу в рубрике
- 123 . . . последняя (13) »