Булатникова Дарья
ШЛЯПА ИНСПЕКТОРА
Нудный мелкий дождь сыпался с неба, вызывая сожаление о забытом дома зонтике.
Инспектор Торранс наклонился над телом и поморщился — слишком знакомой была картина. Убитый лежал ничком, ворот рубахи практически оторван, голова повернута так, что был виден только затылок с двумя трогательными макушками среди темных, слегка вьющихся волос. Говорят, что две макушки — признак редкой удачливости. М-да, счастливчик… На испачканной землей бледной шее отчетливо выделялись четыре аккуратных дырочки, четыре запекшиеся ранки, и вокруг них — сине-багровая гематома.
Номер тринадцатый.
— Всё, забирайте его, ребята, он ваш, — устало махнул рукой инспектор. Потом вздохнул и покачал головой. — Где Мартин?
Из-за мокрых кустов появился высокий мужчина в длинной черном плаще и глубоко надвинутой на брови шляпе. Фетр серебрился микроскопической дождевой пылью. Инспектор снова поморщился. Мартин Ланц ему категорически не понравился ещё во время их первой встречи, три месяца назад. Не нравился и до сих пор. Слишком они были разные — увалень-полицейский, всю жизнь разыскивавший воришек и убийц, и картинно-мрачный Мартин Ланц, агент элитной группы V-16. Если бы не строжайшие указания начальства, послал бы инспектор Торранс агента Ланца куда подальше. Ан нет, должен терпеть, называть, словно близкого приятеля, Мартином и повсюду таскать с собой. И ради чего? Никакой пользы от него нет, путается под ногами, вмешивается в расследования. Да ещё эта комната… И почему для расследования этих странных убийств выбрали именно его, Тэда Торренса?
— Мерзкая погода, — зачем-то грустно сообщил инспектор. Мартин в ответ кивнул. Оба проводили взглядом пластиковый мешок с трупом, который уже грузили в фургон. — Надеюсь, ты доволен?
— Погодой? — удивился агент Ланц.
— Нет, новым объектом, — инспектор поймал себя на том, что слишком часто морщится, и пожал плечами. И плечами он слишком часто пожимает. Проклятье! Никогда не думал, что у него есть нервы. А они есть, черт их раздери!
— Объектом доволен, — невозмутимо ответил Ланц. Потом зачем-то подошел к стене дома и провел рукой по полированному граниту цоколя. Осевшая на стене морось оставила на красновато-буром камне мокрые полосы. Ланц брезгливо стряхнул с пальцев капли воды.
— Доволен, — повторил он и улыбнулся. На тонких губах агента улыбка выглядела неумело нарисованной и до предела искусственной. Хотя улыбался он совершенно искренне, радовался новому мертвецу. Тьфу!
Торранс молча зашагал по дорожке к машине. Его шляпа была старой, и фетр давно утратил способность отталкивать влагу, так что слегка старомодный головной убор инспектора изрядно промок, и с его полей противно капало. По небу неслись черные клочковатые облака, ветви деревьев уныло покачивались. Конец сентября, ненастье, серийные убийства, тошнотворный тип из V-16… И никакого просвета. Сейчас они поедут в офис, так нейтрально называется это место — офис. Единственное, на что можно рассчитывать, это какой-нибудь маленький бар по дороге, где удастся торопливо проглотить стаканчик дрянного виски, чтобы не заработать простуду.
Сержант Сэм Откинс проводил шефа сочувственным взглядом: с тех пор, как появился агент Ланц, инспектор выглядел удрученным и непривычно нервным. И это старина Торранс по прозвищу Ленивый Гризли… Куда катится мир?!
* * *
Инспектор Тэд Торрранс коротал промозглый вечер в офисе за новеньким письменным столом, читая собранные к этому времени данные об убитом. Итак, Уильям Бирс, двадцать пять лет, холост, сын вполне обеспеченных родителей, окончил престижный университет и работает… работал в крупной фирме по производству автоматизированного оборудования. С полицией дела не имел, жил один в центре города. Невеста тоже из приличной семьи, Сара Миррей, свадьбу собирались сыграть после Рождества. И какого, спрашивается, дьявола молодого Уильяма занесло этой ночью в загородный сад? И не просто сад, а сад богатого поместья Фенриров. Жена этого самого Фенрира и вызвала полицию, обнаружив труп на дорожке среди отцветающих розовых кустов. С утра дождя ещё не было, он пошел позднее и не успел смыть с утрамбованной земли следы двух человек, двух мужчин. Один из которых… В общем, только агент Ланц знает, кто этот, второй.
Стоило инспектору вспомнить о Ланце, как он словно материализовался за его спиной. Торранс вздрогнул, он не любил, когда к нему сзади вот так, неслышно подходили даже хорошо знакомые люди. Инстинкт.
И ведь что удивительно — Мартина Ланца вполне можно было назвать красавцем. Высок, строен и лицом вышел: этакий смуглокожий мачо с пронзительными голубыми глазами. Но от взгляда этих глаз становилось не по себе, такое абсолютное равнодушие сквозило в них. И ещё это почти полное отсутствие мимики, никаких эмоций на лице, кроме обязательных улыбок. Бррр… Лучше бы этот тип вовсе не улыбался.
Порыв ветра за окном хлестнул