Поэт сидит, поэт лежит,
но это ничего не значит,
внутри поэта все бежит…
И как же может быть иначе?..
Бегут соленые грибки,
бежит, гортань лаская, водка,
за ней, естественно, — селедка,
затем — бульон и пирожки.
Потом бежит бифштекс с яйцом,
бежит компот по пищеводу,
а я с ликующим лицом
бегу слагать о беге оду.
Бежит еда в последний путь,
рифмуясь, булькая, играя,
не замедляю бег пера я…
Глядишь, и выйдет что-нибудь!
Я первого забыла. И второй
Из памяти ушел, как в лес охотник…
А первый, между прочим, был герой,
Второй был мореплаватель. Нет,
плотник!
Мой третий был красив. Четвертый —
лыс,
Но так умен, что мне с ним было
тяжко.
Мой пятый строен был, как кипарис.
И жалко, что загнулся он, бедняжка…
Шестой, седьмой, восьмой… Да что же я?
Что обо мне подумают отныне?
Ведь это все не я, а лишь моя
Лирическая слишком героиня!
Что делать мне? И что мне делать с ней?
Пора бы ей уже остановиться…
Мне кажется, необходимо ей
Немедленно в кого-нибудь