Читаем онлайн «(Не) мой папа»
- 123 . . . последняя (5) »
Маргарита Дюжева (Не) мой папа
Пролог
Женечка
Он не отвечает на звонок, хотя я набираю его уже десятый раз. Игнорирует мои сообщения и весь день не появляется в сети. Я не понимаю, что происходит, мне не по себе, поэтому, когда Ден все-таки выходит на связь, кричу в трубку: — Куда ты пропал?! Я волновалась! — Не стоило, — его голос прохладный и какой-то чужой. — Ты уже закончила? На меня внезапно нападает робость: — Почти. Еще минут пятнадцать. — Дождись меня, я за тобой приеду. Мне не нравится это его «дождись меня». Звучит как приказ. Почему-то щиплет глаза и ломит где-то за ребрами. Я жду его в разобранных чувствах, с каждым мигом нервничая все больше и больше, потому что ощущаю приближение чего-то страшного. Ищу какие-то зацепки, вспоминаю, но на ум не приходит ничего, что могло бы пролить свет на эту странную ситуацию. Еще утром у нас все было хорошо — я собиралась на работу, а он планировал заскочить к родителям, а теперь ледяными когтями под кожу пробивается страх. Когда я выхожу из офиса, серая машина уже стоит у крыльца, мигая мне яркими фарами. — Привет! — улыбаюсь, усаживаясь в салон. — Все хорошо? — Хорошо, — Денис почему-то не целует меня, а ограничивается кивком. — Поехали домой? — Давай поужинаем. Он везет меня в то самое кафе, где мы познакомились. По иронии судьбы, нам достается тот же столик. Я заказываю кофе, он минералку. — Ты же хотел поужинать, — мне все труднее сидеть на месте и не дергаться. Денис долго крутит перед собой стакан, задумчиво рассматривая его содержимое, а потом произносит: — Нам надо расстаться. Я не могу понять — что он только что сказал? Это какая-то несмешная шутка? — Что? — Я ухожу. Поднимает на меня взгляд без единой эмоции, и у меня внутри все переворачивается вверх дном. Никаких шуток. Все предельно серьезно. — Почему, Ден? Я что-то сделала не так? — все еще не верю в реальность происходящего. — Все так, Жень. Это я ошибся. Поторопился. Мне не стоило тогда подходить к тебе и заводить разговор. Не стоило с тобой знакомиться. — Почему? — Дело в том, что я… — он мнется, — я не свободен. У меня есть девушка. — Девушка? — я сиплю. — Не просто девушка. Невеста. Мы с ней были в ссоре, но… помирились. Прости. За квартиру я заплатил на полгода вперед, — продолжает он, — можешь спокойно жить. Он издевается надо мной? Спокойно жить, зная, что он больше туда не придет? — Вещи я уже забрал. Меня прошибает холодный пот, и, наконец, доходит весь ужас этой ситуации. — Как забрал? Когда? — Днем. — Я не понимаю. Ты собирался к родителям, и тут внезапно появляется какая-то девушка, и ты просто сваливаешь? Денис отводит взгляд в сторону: — Прости. Так вышло. — Так вышло? — закипает у меня внутри. — То есть эти три месяца ты водил меня за нос? Говорил, что любишь, а на самом деле тебя ждала невеста? Он морщится, когда я произношу это слово. Будто ему неприятно. — Как же наши планы? Как же все то, что ты говорил? — Увлекся, начал фантазировать. Я жила им, дышала. С первой секунды. А он просто фантазировал? — Знаешь, что, Денис, — поднимаюсь из-за стола, — иди ты к черту. — Жень, погоди, — хватает меня за руку, не позволяя уйти. В серых глазах проскакивает что-то такое, чему я не могу дать определение. Какая-то волчья тоска, смешанная с обреченностью. — Убери от меня свои руки, Орлов. Вали к своей невесте. Не переживай, я тебя больше не побеспокою. Я ухожу из кафе, как робот. В голове гудит, в груди давит, в голове пульсирует только одна мысль: он использовал меня! Просто использовал, как запасной аэродром на время ссоры с невестой, а я-то, дура, влюбилась по уши, растеклась, поверила, что он — тот самый. Я злюсь специально, потому что злость помогает справляться с болью. Накручиваю себя, разжигаю обиду. И только дома, открыв шкафы и обнаружив пустые полки, ломаюсь. Стекаю по стене на пол, зарываюсь пальцами в волосы и вою, как раненая волчица. А дальше события закручиваются с невообразимой скоростью. В один и тот же день я узнаю три новости. Первая — Ден женится. В соцсетях появляется его фотография под руку с брюнеткой, которая выставляет вперед руку с кольцом на безымянном пальце. Вторая — они ждут пополнения. Это я уже узнаю, когда забираюсь к ней в профиль, чтобы удовлетворить болезненное любопытство, и нахожу фотки округлившегося живота с подписью «Мы так счастливы!» Третья — мое несварение желудка это вовсе не несварение. Это токсикоз. Две полоски на тесте, четыре недели по УЗИ.* * *
Пять лет спустяХолодно. Снег бьет прямо в лицо, и мне приходится отворачиваться, прикрывая лицо воротником. На улице уже вечер, желтые фонари едва справляются с мраком и снежной завесой, под ногами снежная каша. Как назло, большой черный автомобиль перекрывает половину тропинки, и я, пытаясь его
- 123 . . . последняя (5) »