Читаем онлайн «Трон Цезаря»

Сэйлор Стивен
Трон Цезаря (Roma Sub Rosa #13)

ДЕНЬ ПЕРВЫЙ: 10 МАРТА

Однажды тёплым весенним утром за мной пришёл молодой раб. Тогда я впервые встретил Тиро.

Много лет спустя он снова пришёл за мной. Но теперь он был вольноотпущенником, а не рабом. Стоял мартовский месяц, и утро было довольно прохладным. И мы оба стали гораздо старше.

Сколько же лет Тиро? У меня голова была в тумане от вчерашнего вина, но не настолько, чтобы я не мог считать. Тиро был на семь лет моложе меня. Получается… пятьдесят девять. Тиро — почти шестьдесят! Как такое возможно?

Неужели прошло тридцать шесть лет с тех пор, как он впервые постучался в мою дверь?

В тот раз Тирон всё ещё был рабом, хотя и весьма образованным. Он был личным секретарём и правой рукой своего господина, никому не известного молодого адвоката по имени Цицерон, который только начинал свою карьеру в Риме. Спустя столько лет весь Рим знал Цицерона. Он был так же знаменит, как Катон или Помпей (и всё ещё жив, чего уже не скажешь). Цицерон был почти так же знаменит, как наш уважаемый диктатор. Почти, я говорю, потому что никто не мог быть таким же знаменитым, как Цезарь. Или таким же могущественным. Или таким же богатым…

«В тот раз Римом тоже правил диктатор»,

Я пробормотал себе под нос.

«Что это, Гордиан?» — спросил Тирон, который проследовал за мной через атриум, затем по тёмному коридору и в сад в центре дома. Ничего не цвело.

Пока ещё, но пятна зелени мерцали в утреннем солнце. Присев у небольшого пруда, Баст – последний из длинного ряда кошек, носящих это имя – смотрел на птицу, которая пела приятную песню с безопасного насеста на черепице крыши. Я почувствовал лёгкое дыхание весны в прохладном утреннем воздухе.

Я закутался в плащ, сел на деревянную скамью, освещенную утренним солнцем, и прислонился спиной к одной из колонн перистиля. Тирон сидел на скамье неподалёку, лицом ко мне. Я внимательно его разглядел. Он был красивым юношей. Он всё ещё был красив, несмотря на свои годы.

И сейчас, как и тогда, его глаза были его самой притягательной чертой. Они были необычного цвета, бледно-лавандового оттенка, который ещё больше подчеркивался обрамлением его тщательно подстриженных белых локонов.

«Я как раз говорил, Тирон…» — я потёр виски, пытаясь унять острую боль в голове. «В то время Римом тоже правил диктатор. Сколько тебе тогда было?»

"Когда?"

«В первый раз, когда я тебя встретил».

«О, дайте подумать. Мне, наверное, было… двадцать три? Да, всё верно. Цицерону было двадцать шесть».

«А мне было тридцать. Я вспоминал тот случай. Конечно, это было не в этом доме. Я всё ещё жил в том ветхом доме, доставшемся мне от отца, на Эсквилинском холме, а не здесь, на Палатине. И день был тёплый – месяц был май, верно? Тогда, как и сейчас, я сам открыл на стук в дверь – жена настаивает, чтобы я этого никогда не делал, ведь у нас есть раб именно для этого. И…

Увидев тебя сегодня у моей входной двери… у меня было такое чувство…»

«Чувство?»

«О, знаешь, мы все время от времени это чувствуем — это жуткое ощущение, будто мы уже что-то испытывали. Ощущение дрожи».

«Ах, да, я знаю это явление».

«С возрастом мы ощущаем это меньше. Интересно, почему? И почему в латыни нет слова для этого».

Возможно, вам или Цицерону стоит придумать что-то подобное. «Уже видел» или что-то другое сложное. Или позаимствовать слово из другого языка. Кажется, у этрусков было для этого слово.

«Правда?» Тиро поднял бровь. В его лавандовых глазах блеснул озорной огонёк.

«Да, я ещё вспомню. Или это были карфагеняне? Жаль, что мы сделали пунический язык мёртвым, прежде чем разграбили все полезные слова. Ох, но у меня сегодня в голове такая каша».

«Потому что ты вчера слишком много выпил».

Я посмотрел на него искоса. «Почему ты так думаешь?»

«Как ты выглядишь, как ты ходишь. Как ты сел и прислонился к колонне так осторожно, словно эта штука у тебя на плечах была яйцом, которое вот-вот треснет».

Это была правда. Виски мои закружились от грома. Паутинные следы молний сверкали и исчезали прямо за уголками глаз. Виной всему было вчерашнее вино.

Тиро рассмеялся: «Тем утром, много лет назад, у тебя было похмелье».

«Правда?»

«О, да. Я помню, потому что ты научил меня, как избавиться от похмелья».

«Я сделал? Что это было? Мне это сейчас пригодится».

«Ты должен помнить».

«Я старый человек, Тирон. Я забываю вещи».

«Но ты делаешь это с тех пор, как я здесь. Задаёшь вопросы. Пытаешься вспомнить слово. Думаешь — вот лекарство».

«А, да. Кажется, у меня есть смутное воспоминание…»

«У вас было очень изящное объяснение. Я помню, потому что позже записал его, думая, что Цицерон когда-нибудь сможет использовать его в речи или трактате. Цитирую:

«Мысль, по мнению некоторых врачей, возникает в мозге, смазываемом секрецией мокроты. Когда мокрота загрязняется или затвердевает, возникает головная боль. Но сама деятельность мысли порождает новую…

«Мокрота размягчается и разжижается. Чем интенсивнее мысли, тем больше выделяется