прошлого, которое он убил сегодня во второй, кажется, раз.
Варнава Н. В туман
Мы живем в странном мире — вместо того, чтобы провести остаток воскресенья дома, перед телевизором с банкой "семерки", собираешься и прешься в трамвае на другой конец города. На экране уже закончились титры, и идет фильм: ветер колышет алые розы у белого штакетника на синем небе, а ты подходишь к окну и выглядываешь на улицу. Утром ветер гнал над городом тяжелые свинцовые тучи, шел нудный осенний дождь. Теперь он кончился, но спустился туман, медленно затянул двор, кусты, детскую площадку под окнами. Возле качелей, на куче чернозема, валяется желтый пластмассовый клоун в колпаке, с улыбкой во все лицо, и нет сейчас ничего бессмысленнее этой улыбки и того, что нужно выйти в холод и туман.
А все потому, что позвонила Алена. Я делал у нее ремонт года три назад, и теперь она обращается ко мне по мелочам — повесить зеркало, установить карнизы для штор или рейлинги на кухне. Последний раз мы виделись весной — я поставил ей новый смеситель в ванной, и с тех пор она не звонила. Она не слишком часто меня беспокоит. Да и сейчас я не собирался никуда идти, вряд ли что‑то срочное, а вторник у меня был почти свободен. Оказалось, что срочное. Захлопнулась дверь. Да, сама. Да. Нет, она уже пробовала, ключом не открывается. Нет. Она в этом ничего не понимает, но в спальню попасть не может, а там все — компьютер, диссертация, кот. Ей ужасно неудобно беспокоить меня, но если бы я мог…
— Хорошо, Алена Ивановна, — говорю, — но я буду только часа через два.
Ничего–ничего, пусть я не тороплюсь, это ведь не пожар, она подождет.
Проклиная закрытую дверь, собственную безотказность, туман и дождь, допиваю пиво, достаю из кладовки топор — тяжелый, с блестящим, острым как бритва лезвием, дедовский топор на крепком, потемневшем от работы березовом топорище, аккуратно заворачиваю его в кусок синего бархата, перематываю для верности малярным скотчем — пусть обкуренные маньяки таскают колюще–режущее в прошлогодних газетах — у меня все чисто, как в аптеке, комар носа не подточит. А если вдруг какие‑то вопросы — фирменный бейдж с фотографией наготове. Правда, я там без бороды, но видно, что это я — Романов Родион, мастер–универсал, компания "Муж на час", мы хотим Вам помочь, любовь как яркая свеча, ее не меркнет свет… Вспоминаю серого кота Алены — жирного кастрированного кота, с вечно хмурой, не выспавшейся мордой, и мне становится смешно. Но диссертация — это уже серьезно. Кажется, она боялась, что откажу. Конечно, можно было просто дать телефон диспетчера — любые отделочные, сантехнические и электромонтажные работы, все для Вас и Вашего дома, прием заявок круглосуточно — но для нее это слишком сложно. Да, она немного странная — Алена Ивановна Вебер, крошечная сорокалетняя брюнетка с короткой стрижкой под мальчика и черными глазами, такими огромными, что кажутся испуганными. А может, она и вправду чего‑то боится. Алена преподает историю в университете и пишет диссертацию про войну, на какую‑то заумную тему, что‑то о традициях, легендах и мифах частей "эс–эс". Она начала ее еще до ремонта и с тех пор я узнал много нового. Например, что танковые полки "эс–эс" были укомплектованы не десятью, как обычные армейские, а пятнадцатью ротами и еще какими‑то дополнительными фигнями, что первые эсэсовцы носили черные лыжные кепки, чтобы отличатся от бойцов других частей, а последние не смогли уйти от возмездия из‑за особого знака — татуировки подмышек, и что новобранцы должны были иметь отличное зрение и здоровые зубы. "Представляете, Родион, — говорила она, впиваясь в меня своим тревожным взглядом, — их отбирали как лошадей, давайте я вам еще чаю налью…"
По правде говоря, меня мало интересовала эта тема, но мне нравилось бывать у Алены, пить с ней чай, разговаривать о всякой всячине, встречаясь взглядом то с ней, то с молодым солдатом в каске, с пулеметной лентой через плечо, задорно глядящим со старинного, военных времен, плаката, невесть как попавшего сюда, слушать, как она раздельно и мягко произносит "эс эс", смотреть, как движется по комнате с сахарницей или заварочным чайником — маленькая, легкая, в голубом вельветовом халатике, затянутым на осиной талии (у одной моей хорошей знакомой был точно такой же, только с перламутровыми пуговицами, я любил расстегивать их зубами и я очень гордился собой, если удавалось проделать эту процедуру без помощи рук), нравилось, что она считает меня большим мастером и каждый раз подчеркивает это.
— Что бы я без вас делала, — всегда говорит она, отсчитывая деньги, — даже не знаю.
— Нашли бы другого, — обычно отвечаю я.
Аленин дом — старый кирпичный, похожий на крепость, квадратный дом с высокими окнами и узкой аркой, ведущей во внутренний двор — тонет в вечернем тумане. Просторное грязноватое парадное, лифт не работает, поднимаюсь по узкой безлюдной лестнице с топором подмышкой — да, мы живем в странном мире — седьмой этаж, вторая дверь